Ho atteso qualche mese per leggere questo romanzo, poi è arrivato il momento in cui il titolo si è conformato al mio stato d'animo ed ho iniziato.
Faccio sempre così: i libri mi chiamano quando sanno che è il momento ed io non leggo soltanto ma entro in sintonia con la storia.
Questo lavoro di Francesca Montomoli, pluripremiata autrice toscana, aveva bisogno del suo tempo: la storia è complessa per come è costruita, ha infatti diversi salti temporali e di luogo, necessita pertanto di continuità e attenzione. Più il romanzo è frammentato, più il lettore deve essere costante e viceversa. Io gli ho dedicato due giorni intensi. Ho scoperto, o meglio riscoperto, una autrice intima e poetica, ma non stucchevole, anzi perfettamente lucida nel narrare la fine di un amore, o di tanti amori, potrei dire, compreso quello verso se stessi. Alice è una donna consapevole e coraggiosa, una vera femmina in senso quasi "animale" perché protettiva verso tutti, più che verso se stessa e pronta al sacrificio. Alice fugge da una storia finita, fugge lontano, in un paese talmente diverso dalla sua Firenze, che il lettore stesso ne rimane frastornato, ma si può fuggire dall'Amore, amore in tutte tante forme? questa è la domanda che intesse ogni riga del romanzo che ripercorrere le vicende amorose della protagonista e la sua voglia di riscatto. Si medita con Alice sul ruolo femminile, si soffre con lei e con gli altri protagonisti, ci si interroga e quasi si rivive in qualche personaggio la nostra vita sentimentale. Ho trovato il senso del romanzo tutto riassunto in una bella frase verso la fine:
A chi dice che gli amori finiscono
rispondo che l'amore è restio alla morte,
l'amore non finisce si trasforma, muta voce e aspetto,
trova ogni giustificazione per sopravvivere
è disposto a farsi odio pur di non soccombere.
L'amore sa essere gratuito ed egoista nello stesso abbraccio,
ti avvolge come un nido o come un sudario
ed è ugualmente amore
Ne consiglio la lettura perché è una bella prova di intima ricerca. Un romanzo sentimentale educativo. L'ho paragonato a un nitido disegno del trecento fiorentino non su pala ma sulle rocce aspre dell'America più vera.
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